第43章 云子的赌约

清晨的光线是惨白的，像浸了水的宣纸，湿漉漉地糊在窗玻璃上。

周墨白在书桌前坐成了一尊雕塑。烟灰缸里堆着小山似的烟蒂，最上面那层还冒着最后的青烟，丝丝缕缕，缠着晨光，像祭奠的香。

他就这么坐着，从天色微亮坐到日上三竿。街上渐渐喧闹起来，黄包车的铃铛，小贩的叫卖，电车叮叮当当驶过铁轨，还有远处码头轮船沉闷的汽笛——上海醒了，鲜活，嘈杂，生机勃勃。

只有这间书房，还浸泡在昨夜的寒气里。

“少爷。”

门被轻轻推开一条缝，老陈端着托盘进来，脚步很轻，几乎听不见声音。托盘上是一碗冒着热气的白粥，一碟酱菜，两个馒头，简单得寒酸。他把托盘放在书桌角落，垂手立在一旁，背微微佝偻着，脸上是几十年如一日的恭顺木讷。

周墨白没动，也没看他。目光落在窗外某处虚空，仿佛能穿透墙壁，看到十里洋场另一头的腥风血雨。

“吃一点吧，少爷，”老陈声音嘶哑，带着老人特有的絮叨，“一宿没合眼，又淋了雨，再不吃点热乎的，身子要熬垮的。”

周墨白终于慢慢转动眼珠，视线落在老陈脸上。那张布满沟壑的脸，那双浑浊却偶尔闪过精光的眼睛，那身洗得发白的灰布褂子。三年，一千多个日夜，这个人像影子一样跟在他身边，扫地，做饭，等他回家，在他醉得不省人事时给他灌醒酒汤，在他深夜伏案时默默端上一碗宵夜。

现在，影子要碎了。

“陈叔，”周墨白开口，声音沙哑得像砂纸磨过，“坐。”

老陈愣了一下，随即惶恐地摆手：“使不得，少爷，我站着就……”

“坐。”周墨白重复，语气不容置疑。

老陈犹豫片刻，搬了张矮凳，在书桌侧面小心坐下，只沾了半个屁股，腰背依旧挺首——那是旧式仆人刻进骨子里的规矩。

“林娜下午三点，霞飞路咖啡馆。”周墨白说，声音很低，确保只有两人能听见，“你亲自去一趟，把这个交给她。”

他从怀里掏出一个牛皮纸信封，很薄。老陈双手接过，看也没看，首接塞进贴身的内兜，动作熟练自然。

“告诉她，号码是62147。只能用一次，用完就废。”周墨白顿了顿，补充道，“如果接电话的不是我，或者我说‘今天天气不好’，就立刻挂断，去愚园路749号，三楼左门。钥匙在她之前收着的铁皮糖盒里。”

老陈点点头，一个字没问。

“还有，”周墨白抬起眼，目光像冰冷的锥子，钉进老陈眼底，“从今天起，你‘病’了。重病，下不了床，不见客。三餐我会让人送进你屋。官邸里所有杂事，交给新来的小厮。”

老陈的背脊几不可察地僵了一瞬，但脸上依旧没什么表情，只是深深低下头：“是，少爷。我……我明白了。”

“你不明白。”周墨白打断他，身体前倾，双手交握搁在桌上，指节因为用力而发白，“南造盯上你了。她今天凌晨来过，拿走了那瓶‘药水’，还给了我一份东西。”

他把那份烧剩下的验尸报告残角推到老陈面前。虽然烧得只剩一角，但“陈福贵”、“溺毙”、“苏州河”几个字，还狰狞地趴在那焦黑的纸片上。

老陈看着那残片，沉默了很久。书房里只剩下座钟滴答的走秒声，不紧不慢，敲在人心上。

“她怀疑我。”老陈终于说，不是疑问，是陈述。

“她谁都怀疑。”周墨白靠回椅背，闭上眼，眉宇间是浓得化不开的疲惫，“但她现在最怀疑的，是你。因为你是‘陈福贵’，你死了，又活了，还活在我身边。因为昨天雨夜，我‘恰巧’出现在西马路，而你应该躺在苏州河底。”

“少爷，我……”

“你听我说完。”周墨白睁开眼，眼底布满血丝，但目光锐利得吓人，“她暂时没有证据。那瓶‘药水’，她查不出名堂——那就是鼻炎药水，我准备了三年，就为这种时候。尸体是她安排的，但做得不够真，骗骗巡捕房可以，骗不过有心人深查。但她是南造云子，她不需要证据，只需要怀疑。怀疑够了，她就会动手。”

“那……少爷要我怎么做？”老陈问，声音很平静，平静得不像在谈论自己的生死。

“你什么都不用做。”周墨白说，一字一句，“病了，就好好‘病’。躺在床上，咳得惊天动地，让人听见。饭菜我会让人下药，你会越吃越‘重’，昏睡不醒。三天，最多三天，你会‘病故’。”

老陈猛地抬头，浑浊的眼睛里第一次有了剧烈的情绪波动。

“少爷，这……”